Escribo, luego, existo

El primer día que me pegó creí que era una pesadilla. Cuando distinguí mi rostro en el espejo entre lágrimas de densa neblina, me pareció ver en el reflejo a la mujer del Resplandor. Mis ojos eran los mismos de Shelley Duvall huyendo de Jack Nicholson. Tenía la misma cara roja e hinchada de tanto llorar. Nunca imaginé que este sería mi destino. Cuando escuchaba de mujeres maltratadas, las menospreciaba por creerlas lo suficientemente irresponsables como para meterse con un golpeador. "Esas cosas se ven desde el noviazgo", decía sintiéndome superior a ellas. Y aunque es verdad que es posible distinguir ciertas señales, me creí más inteligente y por lo tanto segura, pensando que ese tipo de cosas nunca me iban a pasar a mí. Qué ingenua fui. Yo sabía que era violento y ya me lo había demostrado. Desquitaba su enojo y frustración golpeando y aventando cosas. Nunca lo vi pegarle a nadie, ni siquiera a un perro, y por la manera en que decía que me amaba, pensé que nunca se le ocurr...

Estos últimos días han sido emocionalmente agotadores. Decidí retomar un proyecto abandonado y entonces recordé por qué lo había dejado. Escribirlo me abre heridas que aún no habían sanado y de tanto pensar en el pasado, me siento al borde de la locura. Es verdad que ya no me acuerdo de muchas cosas. Entre las páginas que he escrito a lo largo de estos años he plasmado momentos que ni siquiera tenía en mis diarios y menos aún en la imaginación. Recuerdo que hay detalles que me negaba a cambiar por el afecto que les tenía, pero que con el paso del tiempo han perdido sentido. Mis personajes han logrado escribir sus propias historias; al menos así lo pienso de manera consciente, porque en mi subconsciente sigo creyendo que estoy escribiendo sobre mí. Temo que llegue un punto en el que ya no pueda distinguir la realidad de la ficción. ¿Será este escrito la última entrada cuerda? ¿Se usarán estas páginas en un futuro para documentar mi camino a la demencia? Espero que no, aunque así me sien...