Escribo, luego, existo

El estornudo del señor Scrooge resonó como un estruendo en la casa vacía. Comió su insípida cena y miró la televisión sin encender la calefacción eléctrica, a pesar del frío. El mes pasado no la había utilizado y el recibo de luz llegó más barato. Mascó un pedazo de tortilla vieja mientras continuaba pensando en lo sucedido esa tarde en su despacho. —Por favor, tienes que ayudarlos —suplicó su sobrino—. La Biblia dice que hay que ayudar a los necesitados. —¿Por qué he de ayudar a los que no se ayudan a sí mismos? Que se ayuden ellos mismos. —Lo intentan, pero han tenido mala suerte. —Uno mismo es quien fabrica su suerte. —Tío, el Señor nos llama a ayudar sin juzgar. ¿Recuerdas el sermón del domingo pasado? —Yo no reniego de que cenen conmigo. El problema es que quieres hospedarlos en mi casa. Les abro la puerta en la Navidad y luego van a querer quedarse hasta Año Nuevo. No, gracias. —No tienen a dónde ir, hazles esta caridad por esta vez, por favor, tío. —¿Qué no hay albergues? ¿Asilo...

¿Qué significa madurar? ¿Dejarme quebrantar el corazón malherido? ¿Esconder las lágrimas del mal de amores infligido? ¿Reprimir el sollozo de mis noches en vela? ¿Callarme, ocultarme, ensombrecerme, sepultarme?  ¿Morderme la lengua? ¿Esconder la mirada? ¿Anular mi pensamiento? ¿Deshacer las palabras?  ¿Borrarme la memoria? ¿Desgarrarme el cerebro? ¿Practicarme una cirugía a corazón abierto y extirparme uno a uno los sentimientos? ¿Olvidar que me heriste? ¿Perdonar tus ofensas? ¿Cargar con la pesada cruz de mi elegida condena?  ¿Pasar por alto tus descaros, ignorar tus desprecios? ¿Absolver tus afrentas y cegarme a tus secretos? Muy bien. Seré madura.  Cerraré mi boca con candado y apagaré el botón de encendido de mi cerebro trastornado. Me arrancaré de una vez el corazón maltrecho y me despojaré, como de mi ropa, de mis sentimientos. Y dejaré de preocuparme. Dejarás de importarme. Me detendré de quererte. Ya no voy a extrañarte.  Me será indiferente dónde posas ...