Post mortem

¿Cómo le llamo a esta necesidad infinita de comunicarme contigo? ¿A esta obsesión de hacerte presente en mi vida cuando tú aquí ya no estás?

Me siento como la viuda que intenta a través de un médium comunicarse con su amado desde esta vida hasta el más allá. ¿Pero por qué me creo la viva si al final fui yo la muerta? Quizás luego de que me mataste, como yo no te culpo del crimen, tiro sillas y muevo mesas, abro cajones y hago ruido en la escalera, para obligarte a que me veas, aunque no me puedas ver.

Esta obsesión paranormal, lúgubre y horripilante, sólo hace más evidente que yo me encuentro en otro plano. Uno distinto al tuyo, donde, aunque soy yo la que no estoy, lo cierto es que no hago falta desde mucho tiempo atrás.

Eso soy, eso me hiciste (¿o debería decir que yo me hice?) Soy un fantasma, un pálido espectro, y me río al recordar cuando creía que eso eras tú. No. Tú estás vivo. Con la mirada vivaz y el rostro encendido. Tal como te recuerdo, o incluso, tal vez, mejor. Y hablas. Y ríes. Cantas. Vives. Mientras que yo me muero por desangramiento del corazón. 

Dicen que hay que dejar descansar a los muertos. Supongo que debo empeñarme en descansar en paz.